Desaguam as curvas
em linhas retas.
Nas furnas das turbinas
finge ficar as águas que eram parceiras das curvas.
Antes das barreiras, das barragens.
Morta é a mata,
nascente é o clarão na redondeza da região.
Um urro diurno em clamor:
é a onça pintada na parede da sala.
Nada na mesa pra jantar das caçadas,
nas calçadas descalço,
nas sombras dos postes que cobrem a região,
descobertos, os mendigos não tem o poder do disjuntor
pra desligar e queimar uma pestana,
da treva do claro da vida da morte
em pé no pé da sorte.
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